第8章

第8章
　　他没睡。
　　林屿坐在自己房间的床边，看着窗外一点一点亮起来。
　　空调外机的声音断断续续，像某种呼吸。
　　他手里攥着那本蓝色账本，封皮已经被手心捂热。
　　父亲不会弹琴，从来没学过，小时候家里那台电子琴是母亲买的，父亲连碰都不碰。
　　周四下午去琴房。
　　去琴房干什么。
　　晨光从窗帘缝隙挤进来，落在地板上，一条一条的白色。
　　林屿站起来，膝盖发僵，他穿着昨晚没换的衣服，T恤后背潮湿一片。
　　他推开房门，客厅静悄悄的，母亲还没起。
　　他走进厨房，打开冰箱，冷气扑面。
　　他拿出牛奶盒，关上冰箱门，站在灶台前。
　　他不想喝牛奶。
　　他把牛奶盒放回去。
　　六点十五分，母亲房间的门响了。
　　脚步声，棉质拖鞋踩在地板上的声音，然后是卫生间的水声。
　　林屿从厨房走出来，站在客厅中间。
　　他不知道自己要站在哪里，就只是站着。
　　母亲从卫生间出来，头发重新扎过，脸上没有化妆，穿着那件米白色短袖，浅灰色棉质长裤，裤脚盖住脚踝。
　　她看见林屿站在客厅，停了一下，然后继续走向厨房。
　　“起这么早。”她说，声音平淡。
　　林屿跟着她走进厨房。
　　她打开冰箱，拿出鸡蛋、番茄、一把小葱。
　　她弯腰拿平底锅的时候，腰肢在围裙系带的位置收出一道弧度，棉质布料贴着她的身体线条滑上去，勾出臀部的形状。
　　她直起身，把锅放在灶台上，拧开火，倒油。
　　林屿站在厨房门口。
　　母亲切番茄，刀刃碰到砧板，发出规律的嗒嗒声。
　　她切得很快，手指修长，指甲剪得很短，指关节微微泛红。
　　小葱切成小段，葱白和葱绿分开。
　　她打鸡蛋，手腕一抖，蛋壳裂成两半，蛋液落进碗里，蛋黄完整，蛋清清澈。
　　她拿筷子搅打，筷子撞击碗壁的声音密集。
　　油热了，她倒入蛋液。
　　蛋液在热油里膨胀，边缘泛起金黄色的边。
　　她用锅铲翻了两下，盛出来。
　　再倒一点油，放番茄，番茄在油里滋滋响，红色汁液往外冒。
　　她倒入炒好的鸡蛋，翻炒，放盐，撒葱花，关火。
　　整个过程中，厨房里只有油锅的声音。
　　她盛了两碗粥。白粥，昨晚剩的米，加水电饭锅定时煮的，稠度刚好。她把番茄炒蛋分到两个小碟子里，一碗粥配一碟菜，放在餐桌上。
　　“吃吧。”她说。
　　林屿没动。
　　“你早就知道。”他说。
　　母亲拉开椅子坐下，拿起筷子，夹了一小块鸡蛋放进嘴里。她嚼了两下，咽下去，喉结滚动。“知道什么。”
　　“沈砚在收花。”
　　“知道。”她说，筷子又伸向番茄。
　　番茄的红色汁液沾在筷尖上，她把筷子放在唇边，一张嘴，含进去，筷子抽出来的时候干干净净。
　　她咀嚼的样子很从容，腮帮子轻轻动着，嘴唇抿在一起。
　　“为什么不阻止。”
　　她放下筷子，把嘴里那口番茄咽下去。她的嘴角沾了一点番茄汁，她伸出舌尖，一掠，舔干净。舌尖是湿润的粉红色，在唇上停留了一秒。
　　“因为我等着看。”她说。“你爸要试到什么时候。”
　　她说这句话的时候，嘴角有一个很小的弧度。
　　不是嘲讽，是某种他看不懂的期待。
　　那个弧度像一道被写错了的笔画，在她脸上停留了两三秒，然后消失。
　　她重新拿起筷子，继续吃饭。
　　林屿站在那里。
　　厨房的光线从窗户打进来，照在母亲身上。
　　米白色短袖在晨光里泛着柔光，布料贴着锁骨的位置微微收紧，能看见胸衣肩带的轮廓。
　　她低头喝粥的时候，脖颈伸展出来，颈后有几根碎发没扎进去，贴着皮肤，被汗水打得微湿。
　　后颈的皮肤很白，能看到细小的茸毛，在光线下变成一圈淡金色。
　　“不止是花。”母亲说，没有抬头。“你爸每周四下午去艺术中心三楼。琴房。”
　　林屿的手指攥紧了。
　　“你怎么知道。”
　　“那个女孩请假的时候，教务系统会同步给我。”她把碗边最后一粒粥夹进嘴里。
　　“我是她的形体课老师。她每周四下午请假，你爸也是那个时间消失。四个月。十六个周四。”
　　她站起来收拾碗筷。
　　端着碟子经过林屿身边的时候，她停了一下。
　　两个人之间只有一手臂的距离。
　　他闻到她身上的气味——粥的热气、番茄的酸甜、还有她皮肤本身的淡淡皂香。
　　那种气味钻进来，像一根针扎进鼻腔。
　　她的腰在很近的位置，米白色短袖下摆塞在裤腰里，裤腰勒出一圈浅浅的痕迹。
　　她把碗碟放进水槽，拧开水龙头。水流冲在碗壁上，溅起水花。
　　“琴房在三楼拐角，”她说，背对着他，“窗户对着后山的樟树林。隔音门，里面有一架二手雅马哈。”
　　林屿转身走出厨房。
　　他回到自己房间，拿起那本蓝色账本。
　　皮面，烫金花纹已经磨掉大半。
　　他翻开后面，不是前面——前面是日期、时间、名字。
　　后面是一页一页的笔记。
　　父亲的笔迹，每一页都用黑色水笔写的，字很小，挤在一起。
　　他翻到第七页，看到了。
　　“琴·周四·下午”　　那行字写在页脚的位置，用红色圆珠笔圈过一遍，旁边注了一行小字：“三楼。西侧。16：00－17：00。”再往下，又是一行：“第一次。六朵白。”
　　林屿的手指按在那行字上。
　　六朵白。六朵白玫瑰。
　　他继续往前翻。
　　前面的记录密密麻麻。
　　九点到十一点。
　　十点半到。
　　十一点过十分。
　　十二点。
　　他翻到最前面几页，日期是今年二月，记录很简短：“灯亮着。在客厅。来回。”再翻一页。
　　“厨房。切东西。红裙子。”再翻一页。“阳台上站了二十分钟。打了一个电话。”
　　这些记录里，没有沈砚的名字，没有琴房，没有六朵白玫瑰。
　　只有母亲。
　　林屿合上账本。窗外的天已经大亮，阳光刺眼。他听见母亲在厨房洗碗的声音，碗碟碰撞，水龙头开开关关。他走出去。
　　“爸不会弹琴。”
　　母亲站在水池前，袖子卷到手肘。
　　小臂线条匀称，肌肉紧实，皮肤下有隐约的青筋。
　　她洗碗的动作很轻，碗碟在水里擦洗，泡沫堆在手背上。
　　她听见林屿的话，没有回头。
　　“他不会弹。”她说。“但他会听。”
　　她关掉水龙头，在围裙上擦干手。
　　转过身，靠着水池边缘站着。
　　围裙系在她身上，胸前有两道轻微凸起的折痕，从肩部往下延伸，指向腰际。
　　她的锁骨很直，颈部细长，下巴微扬。
　　“你爸去琴房，不是为了弹琴。”她说。“星苒弹，他听。”
　　星苒。
　　顾星苒。
　　那个美术系的女孩，锁骨上有一颗痣。
　　林屿想起那天在艺术中心门口看见她的样子，白色连衣裙，腿很长，笑起来梨涡很深。
　　她拿着一个绿色文件夹，说去琴房交材料。
　　“你知道她叫什么。”林屿说。
　　“我教她形体课。”母亲说。
　　“她身体条件很好，腰软，下腰能提到一百六十度。双腿笔直，膝盖并拢的时候没有缝隙。脚踝也细。”她描述这些时，语气像在说一件教具。“她弹钢琴，手指也很长。你爸喜欢看人弹琴。”
　　她说到这里停顿了一下。
　　然后把围裙解下来，叠好，放在灶台上。
　　她往外走，经过餐桌。
　　昨晚的白玫瑰还在花瓶里，花瓣全部绽开，层层叠叠，花蕊里有细密的水珠。
　　她伸出手，食指指尖碰了碰最外围的一片花瓣。
　　那片花瓣已经边缘发黄，一碰就掉了下来，落在桌面上。
　　“送花送到被所有人看见。”她说，看着那片落下的花瓣。
　　“你爸这个人，什么事情都藏不住。艺术中心的前台知道他在花贺成也知道。沈砚每收到一次，就在她的朋友圈里发一张照片，配一句歌词。她们那层楼的保洁阿姨每天都能捡到花瓣。”
　　她收回手指。
　　“他以为自己在做一件隐秘的事。”她说。“但事实上，他每个动作都被看见了。”
　　林屿看着母亲站在餐桌前。
　　她穿着米白色短袖，晨光穿过窗帘落在她肩上，衣服的质地在光里变得半透明，勾勒出肩胛骨的形状。
　　她的胯骨顶在桌沿，棉质长裤在腰部收紧，往下延伸，包裹着修长的双腿。
　　她的屁股是那种四十岁女人才有的弧度——饱满，但不夸张；结实，但仍有柔软感。
　　裤料贴着臀部的轮廓，在腿根的位置有轻微的褶皱。
　　她察觉到他在看。但她没有动，就让他看。
　　“我去洗个澡。”她说，声音很低。
　　她走进卫生间，门关上了。片刻后，水声响起。
　　林屿站在客厅里，听着水声。他注意到母亲房间的门开着一条缝。他走过去，推开门。
　　床上整理得很整齐。
　　床单是浅灰色的，被套也是，枕头两个，并排放着。
　　床头柜上有一本书，翻开倒扣着。
　　衣柜门关着。
　　窗户开了半扇，窗帘轻轻晃动。
　　他看见书桌的抽屉没完全关紧，露出一角白色的纸。他走过去，拉开抽屉。
　　里面是一个纸质文件袋，没有封口。他打开，抽出里面的东西。
　　一沓照片。五寸彩照，大概有十几张。
　　全是母亲。
　　在教学楼门口。
　　在食堂。
　　在操场上。
　　在艺术中心楼下。
　　都是偷拍角度——有从远处拉近的，有隔着玻璃的，有在拐角处拍的。
　　照片里她穿着不同的衣服，有时候是上课穿的紧身形体服，有时候是白色短袖和长裤，有时候是连衣裙。
　　每一张照片里，她都在做自己的事——走路、站着、低头看手机、跟别人说话。
　　照片背面有日期。用黑色水笔写的，字迹和账本上一模一样。
　　父亲拍的。
　　林屿翻到最后一张。
　　日期是上周四，下午三点四十分，艺术中心门口。
　　母亲站在台阶上，穿着一件浅蓝色连衣裙，手里拿着文件夹。
　　她看向镜头的方向——不，不是看向镜头。
　　她看向拍摄者。
　　她的表情很平静。那种平静里没有任何意外。
　　他知道他在拍。
　　林屿把照片塞回文件袋，放进抽屉。他走出母亲的房间，带上门。
　　卫生间里的水声停了。
　　门打开，母亲走出来。
　　她换了衣服，穿着一件淡蓝色的棉质连衣裙，裙摆到膝盖，腰上系了一根细腰带，脚上是白色平底鞋。
　　头发还没干，湿漉漉地搭在肩上，水滴打湿了连衣裙的领口，领口边缘变成深蓝色，贴着她的皮肤。
　　她的锁骨窝里有水珠，在光线下闪闪发亮。
　　她走到客厅中间，抬头看了一眼墙上的钟。七点半。
　　“我今天有课。”她说。“上午两节。”
　　她走到玄关换鞋。
　　弯腰的时候，连衣裙的领口往下坠，露出一截胸口的肌肤。
　　她的胸部在领口里若隐若现，被布料托着，形成一道柔和的沟壑。
　　那条沟壑不深，很浅，像一道被轻描的折痕。
　　她直起身，背上斜挎包，手放在门把手上。
　　“你爸的事，”她说，没有回头，“他自己不知道自己在干什么。”
　　她踩了一下白色平底鞋的鞋跟，脚踝露在外面，踝骨很细，跟腱绷直。
　　“但我知道。”
　　门开了，她走出去。
　　门关上了。
　　林屿站在玄关，看着那扇关上的门。
　　门板上有一个挂钩，挂着母亲的遮阳帽，帽檐上有一小块污渍。
　　他伸手，摸了一下那顶帽子。
　　布料被太阳晒得发烫。
　　他突然想起昨天在监控视频里看到的画面。
　　母亲站在走廊里，沈砚站在她面前，两个人的脚尖只隔着一步。
　　沈砚在说什么，母亲听着，然后她动了。
　　她抬起手，放在沈砚的头顶上，顺着头发往下摸，摸过他的脸颊，他的脖子，落在他的前。
　　她把花递给他。
　　那个动作里有某种东西。
　　不是亲昵，不是暧昧，不是拒绝。
　　是某种——精准的给予。
　　她知道他要什么，就给他什么。
　　不多不少。
　　一个动作，一朵花。
　　林屿走进厨房。桌上的白玫瑰还在，花瓣落了三片在桌面。他弯腰捡起一片，花瓣在他指尖发软，边缘枯黄，中心还残留着一点湿意。
　　父亲送花，拍了十三年的照片，记录母亲每一天的穿着、行踪、和谁说话、几点回家。
　　沈砚收花，在朋友圈发照片，配歌词。
　　贺成记晚归名单，精确到分钟。
　　三个男人，三种注视。
　　而母亲站在所有注视的交叉点上。
　　她穿米白色短袖、棉质长裤、把头发扎起来，在厨房里切番茄。
　　她弯腰的时候腰肢收紧，她转身的时候胯骨顶在灶台边缘，她夹菜的时候嘴唇含住筷子。
　　她做所有这些事的时候，知道有人在看她。
　　知道有人在拍她。
　　知道有人在等她晚归。
　　知道有人在记下她每一个动作。
　　而她不在乎。
　　林屿走到窗户边。
　　楼下，母亲走出单元门，淡蓝色连衣裙在阳光下很显眼。
　　她走过花坛，走过门岗，没有往贺成的窗户看一眼。
　　她的步伐不快不慢，脊背挺直，双腿交替迈动，裙摆在小腿位置轻轻摇摆。
　　她拐过转角，消失了。
　　贺成从门岗里走出来。
　　他穿着那件灰色衬衫，袖子卷到手肘，手里拿着一个保温杯。
　　他站在门岗门口，看向母亲消失的方向，看了一会儿，然后收回目光。
　　他转过身的时候，和林屿对上了视线。
　　隔着三楼到一楼的距离，隔着窗户玻璃，两个人互相对视。贺成的脸没有表情。他举起保温杯，喝了一口，然后慢慢走回门岗。门关上了。
　　林屿的手按在窗户玻璃上。玻璃冰凉，手指按过的地方留下雾气。
　　他想起母亲说的那句话——“因为他送花送到被所有人看见。”她的语气平淡，像在说一件与她无关的事。
　　“但我等着看。你爸要试到什么时候。”
　　她的嘴角有一个很小的弧度。
　　在她说这句话的时候。
　　那个弧度是什么意思。
　　林屿靠在窗户边，闭上眼睛。
　　脑海里浮现出母亲站在餐桌前的画面——白玫瑰，米白色短袖，棉质长裤，她伸出手指，碰落那片发黄的花瓣。
　　她说，他以为自己在做一件隐秘的事。
　　但事实上，他每个动作都被看见了。
　　她也是。
　　她知道每一个注视她的人。她知道父亲在拍照，知道沈砚在等她回应，知道贺成在门岗里看着她的窗户。她知道她知道她知道。
　　而她不拒绝。不阻止。不拆穿。
　　她只是站在那里，让他们看。
　　林屿睁开眼睛。
　　窗外的阳光刺目，晒在玻璃上，玻璃发烫。他的手指还按在那里，指尖被晒得发热。他把手收回来，转过身，看着厨房餐桌上那瓶白玫瑰。
　　花瓣又落了一片。
　　他走过去，拿起花瓶，走出厨房，走进母亲的房间。
　　他把花瓶放在她的床头柜上，和那本翻开的书放在一起。
　　书页上是一行诗，他用手指按住那行字，一个字一个字地读：
　　“她在等待。”
　　然后他退出来，关上房门。
　　门合上的瞬间，他听见楼下传来琴声。断断续续的钢琴声，从某个开着的窗户传出来。弹的是一首简单的练习曲，重复的音阶，生疏的指法。
　　父亲不会弹琴。
　　但那琴声一直响着。一个音符一个音符地，往上爬。