第9章
周四下午两点，林屿骑共享单车去艺术中心。
八月的太阳把柏油路面晒得发软，车轮碾过去有黏腻的声音。
他穿过文化广场，喷泉没开，池子干的，池底瓷砖裂缝里长出一丛野草。
一个穿碎花连衣裙的女人牵着小孩走过，小孩手里举着冰淇淋，融化的奶油滴在砖面上，很快被晒干的砖吸进去。
林屿把车停在艺术中心门口。
玻璃门半开，冷气从门缝漏出来，打在他小腿上。
他走进去，大厅空荡荡的，售票窗口挂了“午休”的牌子。
左手边楼梯口贴着一张褪色的告示：三楼琴房开放时间 9：00－17：00。
他上楼。
楼梯间里的声控灯坏了两盏，剩下一盏闪个不停，把墙壁上的裂缝照得一明一暗。
二楼拐角处堆着几块废弃的展板，积灰很厚，上面印着去年的舞蹈演出海报。
他停下看了一眼——母亲的名字排在第三位，字体比领舞小两号。
海报边缘卷起来，露出一截透明胶带的残胶。
三楼走廊很长，两侧是琴房的门，门上都有一小块玻璃窗。
走廊尽头有扇窗户开着，热风从那里灌进来，吹得走廊中间那盏吊灯轻轻晃。
灯罩是乳白色玻璃，上面趴着一只干死的飞蛾。
管琴房的阿姨坐在走廊口一张旧办公桌后面，面前摊着半块西瓜，铁勺插在瓜瓤里。
她看上去六十岁左右，烫着卷发，穿一件碎花无袖衫，胳膊上的肉松垮垮垂下来。
她抬头看林屿，勺子还含在嘴里。
“练琴？”
“找人。”林屿说，“我是许清禾的儿子。”
阿姨把勺子放下来，勺柄磕在桌面玻璃上。
“哦，许老师。”她上下打量他，眼神从他球鞋移到T恤领口，“你爸每周四都来，坐一个小时就走。”
林屿的手攥紧裤缝。他今天穿了一条棉质短裤，裤袋里放着手机，手机壳发烫贴在大腿上。
“哪间？” 阿姨指了指走廊倒数第三间。“308。他每次都订那间。”
林屿走过去。
走廊两侧的琴房门都关着，只有两三间亮着灯，透过门上的玻璃窗能看见里面有人在练琴。
一个扎马尾的女孩在弹音阶，手指细长，手腕上戴着一串银色细链。
隔壁琴房里一个中年男人趴在钢琴上睡觉，琴盖合着，上面摊开一本乐谱。
的门没锁。林屿拧开门把手走进去。
琴房很小，四平米左右，贴墙放着一架立式钢琴，钢琴上盖着一块深红色绒布。
窗户朝西，下午的阳光直射进来，把整间屋子晒得闷热。
窗帘是浅蓝色百叶窗，有几片叶片弯了，光从缝隙里漏进来，在墙上画出平行的亮线。
墙角有一台落地风扇，扇叶停着，插头卷在底座上。
钢琴凳是黑色皮面，边角磨得发白，露出里面的海绵。凳面上没有灰。
林屿走到钢琴前，掀开绒布。
琴盖上放着一本乐谱，封面是浅黄色，边缘卷起来，纸张发脆。
他翻开第一页，页脚有一行铅笔字，字迹很小很轻，但笔画的转折他认得。
“许清禾”。
母亲的名字。她写“许”字时，言字旁的点总是写成一个小圆，像滴水落在纸上。
他的手指按在那两个字上，指腹触着纸面的粗糙。
印刷的乐谱是车尔尼练习曲，简单的C大调音阶练习，每个小节重复四遍。
但乐谱边缘有铅笔批注，写在第四小节旁边：“第三段慢一点”。
笔迹也是母亲的。
“慢”字的竖心旁写得很长，拖到下一行。她知道父亲不会弹琴，但她还是批注了，还是写了。她写的时候知道谁会翻开这本乐谱。
林屿把乐谱翻到最后一页。
封底内页夹着一张便签纸，粉红色，粘性那头已经干了，轻轻一碰就掉下来。
便签上写着行字：“这周新换了弦，高音区第三键试试看。”
没有署名。但笔迹是新的，蓝色圆珠笔，墨迹还没褪色。
他把便签翻过来，背面是空白的，只在左下角有一个很小的图案——一朵花，五片花瓣，画得很草。
他认得这个图案。
母亲在电话本里涂鸦时也画这种花。
她总是画五瓣花，花蕊是一个小圆圈，花瓣有大有小，从不画叶子。
钢琴凳的坐垫是活的，一端翘起来，露出下面的储物格。
林屿把坐垫掀开，里面空空的，只有一层旧报纸垫底。
但坐垫和琴凳的缝隙里夹着一枚发卡。
他伸手去够。手指碰到金属的那一刻，发卡掉进报纸上，发出很轻的响声。
是一枚黑色的波浪形发卡，上面缠着几根头发。
头发很长，深棕色，在阳光下发出暗红色光泽。
他把发卡翻过来，发卡的夹缝里有白色的痕迹——是指甲油蹭上去的。
母亲涂指甲油总是涂到边缘，干透后会在硬物上留下印子。
林屿把发卡攥在手心。金属很凉，夹子的尖端扎进他掌纹。
他站起来，乐谱上那行铅笔字还摊开在那里。
“第三段慢一点”。她教别人弹琴，她坐在同一个琴凳上，手指按在琴键上，弹完第三段之后偏过头说话。她旁边坐着另一个人。
不是父亲。父亲不会弹琴。父亲只是每周四下午来这间屋子，坐一个小时，然后离开。
林屿把乐谱合上，放回钢琴上。
绒布被他掀开的一角搭在琴键上，深红色布料垂下来。
他伸手去抚平，手指碰到琴键，一个白键轻轻沉下去，发出闷响。
琴弦在琴箱里震动，声音很快被墙壁吸走。
他转身走出琴房。关门的动作很轻，门锁咔哒一声扣进槽里。
走廊里吊灯还在晃，那只死飞蛾还趴在灯罩上。
管琴房的阿姨已经把西瓜收起来了，正拿湿抹布擦桌子。
她看见林屿手里攥着发卡，擦桌子的手停下来。
“你爸上周还来。”她说。
林屿走到她桌前。“他最近身体不好还来？”
阿姨把抹布叠成方块，放在桌角。“他走得很慢。从公交站走到这儿，要歇三趟。但他还是来了。”
“坐多久？”
“一个小时。不多不少。”阿姨从抽屉里拿出一本登记册，翻开，手指戳在某一栏上。
“每次都登记。你看，上周四，两点到三点。上上周四，两点到三点。上上上周四也是。”
登记册上的字迹是父亲的。他的字写得很用力，圆珠笔把纸戳出凹痕。“林远志”三个字挤在格子里，日期前面的方框打勾打得很重。
阿姨把登记册往前翻，翻到第一页。“从今年三月开始。每周四。从没断过。”
三月份。
林屿想了一下，那时候父亲刚查出血压高，医生建议他多走动。
但他没有去公园散步。
他坐四十分钟公交车，来这间琴房，坐一个小时。
“他来弹琴吗？”
“不弹。”阿姨摇头。“他就坐着。有时候带本书，有时候空手来。就坐在琴凳上。”
林屿把手里的发卡摊开给她看。“这是她的。”
阿姨看了一眼发卡，又看了一眼林屿。她的嘴唇动了动，把话咽回去，改成叹气。“她知道。”
“什么？”
“你妈知道。”阿姨把登记册合上，手指按住封面上的污渍。“她问我，老林每周四来都干啥。我说就坐着。她笑了一下，说，那就让他坐。”
阿姨的声音很平，像在说一件排练好的事。
“她说这话的时候，手里拎着琴谱袋，头发盘起来，穿着一件黑色练功服。她刚上完课，后背湿透，练功服贴在身上。”
林屿看见母亲站在同样的走廊里，头发盘得很紧，碎发贴在脖子上。
黑色练功服是氨纶面料，汗水把布料浸成深黑色，勾勒出肩胛骨的形状。
她的锁骨窝里聚集着汗水，像一小片湖。
她刚从形体教室出来，腿上的肌还着。她知道父亲在308坐着，但她没进去。她只是经过管琴房的桌子，问了一句，然后走下楼梯。
他等着你。她经过了，她知道，但她不下车。她只是经过。
“上周四她来了吗？”
阿姨想了想。“来了。她在二楼形体教室有课。三点二十下课，上来过一次。”
“她进去了吗？”
“没有。”阿姨抬起下巴，指了指308的门。“她站在门口，从窗户往里看了一眼。看了大概一分钟。然后走了。”
林屿回头看那扇门。
门上玻璃窗不大，只能看见钢琴的一角。
如果父亲坐在琴凳上，从那个角度只能看见他的背影。
他背对着门，不知道门口有人。
她知道。她知道他每周四来，知道他坐在琴凳上，知道他等她。她站在门外看他的背影，看了一分钟。
一分钟够她看什么。
够她看清楚父亲的白头发多了几根，够她看清楚他后背微微驼下去，够她看清楚他左手的指尖在膝盖上打着节拍。
他连节拍都不准。
他学不会。
但她还是写了。“第三段慢一点。”
林屿把发卡放进裤袋里。金属贴着他的大腿，很快被体温捂热。
“谢谢。”他说。
阿姨摆摆手。“下周四你不来？”
“来。”林屿说。“我也来。”
他走下楼。楼梯间那盏坏灯还在闪，明暗交替的光照在废弃海报上。母亲的笑容每隔一秒亮一次，再暗下去，再亮起来。
他走出艺术中心大门，阳光兜头浇下来。
广场地上的冰淇淋渍已经干透了，只剩下一个灰白色的印子。
他站在门口，把手伸进裤袋，摸到那枚发卡。
金属的边缘在指尖反复描画。
他想起母亲站在琴房门口的背影。
她穿着黑色练功服，后背的布料湿透贴在皮肤上。
汗水沿着脊柱沟流下去，流进腰窝，被裤腰截住。
她抬手把碎发拢到耳后，手腕上戴着一根红绳。
她的呼吸平稳下来，胸腔慢慢起伏。
她的身体在练功后的余热里放松。
肩胛骨放下，锁骨舒展，腰腹的肌肉从绷紧状态慢慢恢复。
左腿膝盖微微弯着，重心移到右腿。
这个站姿她维持了一分钟。
然后转过身。
走下楼梯。
没有推那扇门。
林屿把发卡从口袋里掏出来，举在眼前。阳光穿过发卡的缝隙，金属条照成半透明。缠在上面的头发丝在风里飘起来，牵到他的手指上。
他听见母亲的琴声。
不是从艺术中心传出来的。
是他脑子里的琴声——车尔尼练习曲，C大调音阶，一遍一遍重复。
第三个音阶开始变慢，慢到每个音符之间有空隙。
空隙里是呼吸声。
她在弹。
他坐在琴凳上听她弹。他在同一个位置坐了很多个周四下午，他对着一台不打开的钢琴，听她没弹完的练习曲。
母亲在乐谱上写：“第三段慢一点。”
她弹得太快。她总是快。节奏稳不住。但她不打算改。
林屿把发卡握紧。
夹子的尖端又在掌纹里扎了一针。
他的身体分泌出汗水，手掌潮湿，汗液渗进发卡缝隙。
她的头发丝被他的汗浸湿。
她的指甲油痕迹被他的指纹覆盖。
她的身体里有他的身体。
她的身体里有名字。
一个名字坐在琴凳上等着。
一个名字送白玫瑰送到被所有人看见。
一个名字在办公楼送十二朵到正确办公室。
她知道每个名字。
她让他们排成谱，像琴键，有高有低，有黑有白。
她挨个按下，声音连成旋律。
她不弹完。
她只弹到第三段。然后慢下来。然后停住。然后站起来说：还没练好。
她走出琴房的时候衣服贴在背上。她走出琴房的时候汗还在流。她走出琴房的时候知道有人在等，但她要经过窗户，不是推开门。
她的身体是一份名单。
名单上永远有位置空着。
等着下一个名字。
等着下周四下午两点。
林屿把发卡装回口袋。骑上共享单车回家。下午的阳光打在他后颈上，晒得皮肤发紧。他蹬着车，车链子咔咔响，链条油溅在小腿上。
他到家时母亲还没回来。厨房餐桌上那瓶白玫瑰又落了花瓣。花瓶旁边的桌面上，花瓣排成一个弧形。
他走过去。花茎上的刺没削干净，他上次插花时被扎了一下，无名指指腹有个很小的血点。现在血点已经结痂，深红色，像一颗针尖。
他说，妈。对着空荡荡的厨房。他说，你弹得太快。
空气没回答他。
花瓶里的水已经三天没换了。
水面浮着一层透明薄膜，是花茎分泌的汁液。
水底沉着白色沉淀物，气泡从茎的切口慢慢冒上来，贴在水膜下方，破掉。
他伸手进去捞花瓣。
手指搅动水面，水温温的，和体温差不多。
花瓣沉底的那几片已经变软，边缘透明，脉络清晰。
他捏住其中一片，提出来，花瓣贴在他手指上，像一层半透明的皮肤。
他把花瓣贴在玻璃窗上。阳光穿过它的脉络，投在窗台上的影子是一张网。网里罩着他的指纹。
白玫瑰开了七天。还没谢。
花心里有极淡的香气。
他凑近闻的时候，闻到母亲睡衣上的味道。
不是香水的味道。
是棉布被体温反复烘热之后留下的味道。
她夜里翻身时睡衣袖口蹭过枕头，把这个味道留在枕套上。
他第二天换枕套时闻到过。
林屿转过身。
冰箱压缩机嗡嗡响，厨房门框上的油漆裂了一缝。
他听见楼上传来脚步声——楼上住着一对年轻夫妻，妻子怀孕八个月，走路很慢。
她每天下午五点去阳台收衣服，阳台上晾着她的孕妇裙，碎花棉布，下摆很宽，被风吹得翻起来。
他忽然想：母亲怀他时也穿过那种裙子。
那时候她二十三岁。
她的身体刚开始衰老。
她不知道二十一年后有人会在琴房里收藏她的发卡。
有人会把她写过的铅笔字反复摩挲到纸张起毛。
有人会用名单的方式爱她。
她不知道。
不。
她知道。
她二十三岁穿上孕妇裙时就知道。
知道她的身体将被观看，被收藏，被写在纸上，被谱成曲。
她站在试衣镜前，看见镜子里年轻孕妇的侧影，肚子隆起把棉布裙子撑出弧度。
她抬手抚过自己的腰线。
她想：这里将来会留下妊娠纹。
会有很多人看见，或者装作没看见。
她会让他们看。
会转过身，把后背对着镜子，看裙子的褶皱如何从腰窝流下去。
她的身体从二十三岁起就是这个姿势。
背对镜头，但知道镜头在拍。
她的身体是一份名单。
名字们排着队，等着弹她的第三段。
她只弹第三段。第四段留给空白琴键。
林屿把发卡从口袋拿出来，走进母亲房间。
他打开床头柜抽屉，里面整齐排列着她的发饰——黑色发圈，玳瑁色鲨鱼夹，银色发簪。
他把这枚黑色波浪发卡放进去，搁在最左边。
和它的同类放在一起时，它毫无特别。同类的一枚黑色波浪发卡就搁在它旁边，大小一样，夹口弧度一样。
母亲有两枚一样的发卡。一枚留在琴房，一枚留在家里。
她少了一枚。她知道。但她没回去找。
她让它留在坐垫缝隙里，等着被发现。等着被谁捡起来，攥在手心，带回家，放进抽屉。
她一直让每一个发现她的人，带走她身体的一部分。一根头发。一个发卡。一片指甲油的痕迹。一段太快的第三段。
她在等待。
等待被发现。
她一直都知道会有人翻看乐谱的最后一页，会有人掀开琴凳坐垫，会有人问管琴房的阿姨。她知道一步一步的轨迹，通往她的身体。
她的身体。
未晚。
但名字已经写了三行。
林屿关上抽屉。抽屉合上的一瞬间，两枚发卡在里头轻轻碰了一下，发出很细的金属声。
窗外的阳光开始变红。下午五点二十。
他听见楼下大门开锁的声音。钥匙插进锁孔，转动三圈，门锁弹开。铁门发出吱呀一声，是铰链缺油。
母亲的脚步声。
鞋跟敲在地砖上，两下，停下换拖鞋。
布拖鞋在地板上发出沙沙声。
她走进厨房，看见桌面上排成弧形的花瓣。
她说：“又落了？”
她的声音从厨房传上来，穿过天花板，送进他耳朵里。
“嗯。”
他回答。
“换水了吗？”
“还没。”
楼下沉默了几秒。然后水龙头打开，水柱冲击水池壁。她在洗花瓶。玻璃瓶壁碰撞不锈钢水池，清脆，像琴键敲在最高音区。
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